DOVE VANNO I MIEI LIBRI
Tutte le parole che raccolgo,
tutte le parole che scrivo,
devono aprire instancabili le ali,
e non fermarsi mai nel loro volo,
fino a giungere là dov'è il tuo triste, triste cuore,
e cantare per te nella notte,
oltre il luogo dove muovono le acque,
oscure di tempesta o lucenti di stelle.
W. B. Yeats, 1892
